“真香啊。”刚锅的，没有繁复的装饰，没有作的摆盘，只有货真价实的味。

宝绽平时在厨房活儿都是用手的：“我手是净的。”

宝绽觉得他逾距了，甚至让人到不快。

他们一样大，“年纪轻轻哪来那么多臭病，”宝绽抓下来一块，“你在家，你妈喂你饭也不用手？”

“不腻吗？”小先生探着往锅里看。

“没有饭，”宝绽嫌他碍事，推了推他，“只啃猪蹄。”

“猪脚饭吗？”小先生没过去，跟在他后，厨房。

“不腻啊，”宝绽掀开锅盖，猪蹄的味随着云似的蒸汽，一脑冒来，“我和我哥都喜这么吃。”

宝绽愕然看向他，他们同年，都只有二十八岁，却一样早早失去了母亲，不同的是，小先生的母亲虽然不在了，却给他留下了难忘的，宝绽的母亲还活在这个世界上，却不肯多他一。

再再香的，往冷冰冰的盘上这么一扔，也变得没味了，小先生立刻意识到，他想要的不是，而是普通人家的滋味。

“你还要多少？”宝绽把举到他前，“就两个猪蹄儿，我哥一个我一个，我把我那个最好的地方都给你了，你看，最最糯的那块。”

“二十八。”

人家都这么说了，宝绽不好意思不给，可他一共就酱了两个，气腾腾的分一个给别人，他舍不得：“给你尝一吧。”说着，他忍着，伸手往锅里抓。

，两个母亲的歌，在儿心里栽下的却是迥异的果，着一个死去的人，和恨着一个活着的人，说不清哪一个更可悲。

宝绽望着他，说不清这一刻的受，鼻酸，睛酸，连肋骨的隙也是酸的：“我妈妈……”他终于开，“也喜这首歌，我小时候，总是听她放。”

“你母亲……”小先生攥起掌心，为他们的同病相怜。

提到母亲，小先生低下，不满意地问：“你只给我这么一吗？”

昨天……宝绽抬起，面前是一双淡褐的睛，他们不算陌生，但无论是那首歌，还是妈妈，他对这个人都开不了。

“喂，”小先生很挑剔，“你怎么用手？”

小先生下了老大的决心，张着嘴要接，宝绽却没给他：“我手脏，”他转拿了个盘，把放到盘上，“给，那边有刀叉。”

没得到回答，小先生不求，而是说：“那是我母亲生前最喜的歌。”

“她……”宝绽下意识握住左手上的银镯，又想起三那年的医院，烈的消毒味，继父的电话，冰凉的地板，病房里师

还是不给你拿的！宝绽瞪他一，刚认识匡正那会儿，他也觉得他穷讲究，但不像这家伙，事儿又多又烦人：“你多大？”

“昨天你听到那首歌的样，”小先生轻而缓地说，在别人家的厨房，在妈妈似的香里，“我还以为是我自己。”

，”宝绽给他倒了杯，让他去客厅，“我去看看猪蹄儿。”

“我今天来，”他放下盘，“其实是想问你，昨天怎么了？”

“是我的手机铃声吗？”小先生问，他只想到这一个可能，“那首歌，凤飞飞的，对你来说有什么特别的意义？”

小先生板着脸：“你刚才拿拖鞋了。”